avderin (avderin) wrote,
avderin
avderin

Детская история. На ночь.

В 1964 году отца из таёжного леспромхоза перевели в Красноярск, главным инженером треста. В леспромхозе ещё несколько лет, до того, как переехать к детям (Николаю, Анне, Валентине) в Ачинск, жили мои бабки: Лидия Степановна Деревянчук и Оксана Фёдоровна Банкина. В посёлке у нас был большой, на две стороны, с двумя кухнями и двумя верандами, деревянный дом – где мы жили одной семьёй. Хотя ни капли общей крови у нас не было. Я был их старшим внуком, они были моими любимыми бабушками. И моя родная бабка меня дико к ним ревновала. Но это отдельная история.
Уже живя в городе, я каждое лето ездил к бабкам, в Рассвет: пособирать в тайге ягод, покупаться в таёжных речках, поковыряться в огороде… Мне нравилась тайга, мне нравилась деревня. Ездил я туда без старшей сестры, которая не рвалась кормить комаров – и как она тогда проводила это летнее время, я даже не помню.
А после деревни, до начала учебного года, мы ещё всегда успевали съездить в материн отпуск куда-нибудь на юга, на Кавказ.
И вот, году, видимо, 1966-м, после второго класса, я улетел к бабкам на кукурузнике. Пробыл у них какое-то время, а потом за мной прилетел отец. У него к тому же были в леспромхозе какие-то дела. А когда через пару дней дела закончились – начались дожди. И самолёты летать перестали. Аэродрома-то фактически никакого не было. Лужайка на краю села и деревянный домик. Видимо, в сильный дождь летать на Ан-2 и садится на мокрую траву было не очень сподручно.
Отца уже поджимало время. Но – ничего не поделаешь. И вдруг подвернулась оказия. Именно о ней я и расскажу.
В тот день я проснулся рано – и решил дойти до своего приятеля Кольки. С утра временами проглядывало солнце, но в течение дня ожидались ливни и грозы.
На другом конце посёлка жила семья с двумя детьми: мальчиком Колей и девочкой Таней. Мальчик мой ровесник, а девочка на пару лет старше – как моя сестра Нинка.
Отец у них умер за пару лет до этого. Совершенно идиотская и, при этом, совершенно банальная российская история. Ему вырезали аппендицит, он лежал в нашей сельской больнице. Посетителей в больницу не пускали, но, стояло лето, и общаться можно было через открытое окно палаты. Вся больница представляла из себя длинный одноэтажный деревянный барак. Под окном стояла жена с детьми – они беседовали, и больной попросил принести ему кваса, потому что гады врачи совсем не дают пить. А так хочется кваса! Жена быстро сбегала за квасом. Муж от души напился целебным русским напитком. И умер. Наверное, не сразу. Подробностей я не знаю. Но, видимо, врачи не зря держали его без питья.
Через год вдова снова вышла замуж, и у Таньки с Колькой появился отчим. Я его видел несколько раз, но теперь, по прошествии полувека, совсем не помню.
Дошёл я в тот день до Кольки с Танькой – а их мать как раз варила варенье. Попили мы чаю с этим вареньем, поболтали. У матери был большой живот – через несколько недель ей предстояло рожать третьего. Мать с отчимом собирались куда-то ехать, а дети должны были дожидаться бабушку. Поэтому погулять вместе у нас не получилось.
Я ушёл домой. А через пару часов узнал про аварию. На просёлочной таёжной дороге грузовик с пьяным водителем снёс коляску с сидящей в ней беременной женщиной. Это была мать моего приятеля Кольки. Та самая, которая только что кормила меня свежим вареньем. Отчим был за рулём мотоцикла и отделался ушибами.
Тело погибшей нужно было срочно везти на судмедэкспертизу в город Ачинск. Для этого леспромхоз выделил полноприводный армейский грузовик ЗИЛ-157. В кабине такого ЗИЛка, кроме водителя, помещаются ещё два человека. Предполагалось, что поедем мы с отцом. Но появилась женщина, которой тоже срочно надо было попасть в Ачинск. Рожать. Наверное, были какие-то проблемы – и в нашей сельской больнице ей сказали, что в Ачинске будет надёжнее. Люди видно плохо представляли, что такое 10 часов трястись по таёжным просёлкам. А всё расстояние, как я помню, чуть больше сотни километров. Но это же не по асфальту. В общем, мне предложили сесть в кабину с роженицей. Но, посмотрев на её большой живот, я понял, что это будет неудобно и мне и ей.
Поперёк кузова, прислонённый к кабине, стоял накрытый брезентом гроб. Он не давал раскрыть откидные лавочки вдоль бортов. Поэтому вопросов, на чём сидеть, даже не возникало. Начал накрапывать дождь. Мы с отцом залезли под брезент и уселись прямо на свежеструганную сосновую крышку. Поставить гроб иначе было нереально. Машина ехала переваливаясь – и в любом другом положении он ездил бы по всему кузову.
Людей за всю дорогу видели только пару раз. Один раз проехали мимо таёжной пасеки, другой раз – мимо людей, которые гнали дёготь и пихтовое масло. И там, и там – какие-то вахтовые бригады в вагончиках.
Нас поливал дождь, долбил град. Временами всё стихало. И даже выглядывало солнышко. Потом начинало моросить, потом снова лить… Периодически машина застревала в грязи. Отец спрыгивал на землю, водитель разматывал трос лебёдки, отец цеплял его за какое-нибудь дерево впереди – и с помощью лебёдки машина вытягивала себя из хляби. Без лебёдки мы вообще никуда бы не уехали. Где-то на середине пути, запивая чаем из термоса, сжевали захваченные из дома бутерброды. Сидя на гробу – вместо скамейки. Временами, на ухабах, мне казалось, что я слышу, как внутри перекатывается тело. А, может, это даже не казалось – а так оно и было.
В Ачинск приехали уже в сумерках. Не знаю, была ли в городе тогда хоть одна нормальная гостиница. Но водитель выбросил нас около базара – там была стандартная советская рыночная ночлежка «Дом колхозника». В нём, в общем номере человек на 10, мы с отцом и переночевали. Помню воняющий на всю округу хлоркой сортир во дворе, умывальник в виде трёх кранов над жестяным корытом… А вот как потом добирались до Красноярска – уже не помню.
Но, как жевал бутерброды, сидя на гробу, запомнил хорошо. На всю жизнь.
Tags: Детство, Личное, Семья
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 2 comments